Hoy es uno de esos días en que ya noto sobre mí la influencia negativa de la primavera. No, no es el síndrome premenstrual, es peor que eso. Tristeza, confusión, mis neuras multiplicadas por 1000 ¿Quién soy? ¿Qué leches hago en este mundo de mierda? ¿Seré capaz de hacer algo productivo con mi vida? ¿Tiene sentido escribir en foros, en bloggs, pegar carteles, cuando la gente es igual que los habitantes de "Un mundo feliz", de Aldous Huxley?

Cada día entiendo menos las cosas, y me siento más impotente. Por ejemplo, ¿para qué he estudiado una carrera si sólo quieren voluntarios? ¿Por qué siempre los políticos hacen lo que les da la gana y salen casi siempre indemnes? Ahí está el HIJO PUTA DE PINOCHET con más de 80 años, y no se muere, e incluso algunos ex-nazis que la palman por vejestorios, sin haber expiado sus infinitas culpas en la trena. Mientras gente buena, honrada se queda en el camino, en la plenitud de su vida sin ver crecer a sus hijos, o sin haberlos podido tener.

In memoriam de Juan, mi querido farmacéutico de Ferroviarios, y de José, marido de Inmaculada y padre de una niña de 8 y de un chavalín de 5.